Buenos Aires sigue llena de gorriones....
Setiembre del 88
"Septiembre de 1988, Buenos Aires, Argentina; querido amigo, recibí tu carta de Italia y me alegra mucho saber que todo está bien, aquí la cosa sigue igual, no esta transparente. La crisis se pasea por la calle y la tristeza del pueblo es como un barco que no llega a destino, no se que paso, no se como fue pero no te vuelvas, te diré porque:
: Si vieras que triste que esta la Argentina, tiene la mirada
de los caminantes que ya no caminan, se muere de pena por tanta mentira, de tanta promesa por nadie cumplida, si vieras sus calles que tanto reían, ya no son las mismas.
Si vieras que triste que esta la Argentina, tiene la nostalgia de
aquellos amantes que nunca se olvidan, la hicieron de goma parece mentira, la gente se escapa pero no hay salida, y hasta los gorriones de tanta tristeza se fueron de gira.
Septiembre de 1988, Buenos Aires, Argentina; querido amigo, se me acaba de volcar el mate sobre la carta que te iba a mandar, por eso te vuelvo a escribir, me alegra mucho saber que te va bien, aquí la cosa sigue igual, pero de una manera u otra vamos a salir adelante, hay algo que no se debe perder nunca,
y es la esperanza.
Si vieras que linda que esta la Argentina, tiene la mirada de la
primer novia que nunca se olvida, desde los balcones llueven las glicinas, y a pesar de todo camina y camina, si vieras de nuevo que linda y que grande que esta mi Argentina.
Bs. As. sigue, llena de gorriones, hay nuevos poetas que
escriben sus tangos y hay nuevos cantores y sigue teniendo la vieja locura que al doblar la esquina haya una aventura, ya ves sigue viva y a pesar de todo llena de ternura.
Si acaso te encuentras, con otro emigrante decile que vuelva que pronto seremos mejores que antes, que todo fue culpa de cuatro atorrantes que solo lograron que el pueblo no cante,
volvé cuando quieras que juntos podremos salir adelante!!
Cacho Castaña
Stella Accorinti, MIRTA, Capítulo 13
Boston, 3 de febrero de 2003
Hola Ioli:
Hoy llovió a cántaros, y fue un día en el que me la pasé dando vueltas. Apenas comencé a despertarme traté de retener lo que estaba soñando, tomé al sueño por la cola, pero igual me costó memorizar algo. Sólo tengo pedazos, aquí y allá, como dice la canción de Lalo de Santos. Igual quiero contártelo. No me preguntes qué soñé antes y qué después porque no lo recuerdo. En un momento veo al Chompi, el perrito amarillo, cubierto por una capa de un material asqueroso. Pregunto qué es, alguien me dice que es la plaga de arañas, que se transforman en ratas. Hay que matarlas antes, dicen. Veo de pronto a las arañas, y sabés qué (de eso me di cuenta cuando me desperté), eran las arañas de Minority Report. No sé si antes o después de eso me oigo decir que es mejor tener un ojo que ser ciego, viste que en la película hay un hombre sin ojos, el personaje que le vende drogas a Tom Cruise, que le dice que es mejor estar ciego que no se qué, no logro recordar la frase entera. La cosa es que en el sueño las cosas parecían tan normales, tan… cómo decirte, como en Ladrón de bicicletas, esa normalidad molesta, esa cosa que vos decís pero qué precioso, pero ¿es arte? Es decir, Enzo Staiola haciendo de sí mismo, y el obrero haciendo de sí mismo, y acaso ¿eso es cine? Quiero decir, qué diferencia al documental del cine. Sí, Vittorio de Sica es un genio, claro. No te niego que esa película me resulta encantadora, pero hay un no sé qué. La cuestión es que en el sueño había ese no sé qué, estaba ahí dando vueltas, era palpable, se respiraba. Y yo estaba segura de poder matar a las arañas antes de que se convirtieran en ratas, pero a la vez me preguntaba si sería capaz de distinguir a una rata verdadera de una araña transformada en rata, y en el sueño tenía esa seguridad que no tengo en la realidad, Ioli, porque sabía que sí, que sería capaz de distinguir. De pronto me veo en un taxi con Clarice, en Buenos Aires, y el taxista habla con ella, y ella blablabla, no sé qué le decía, yo iba ensimismada, de pronto el taxista me dice “esta nena seguro que es antimenemista”, y yo le pregunto si Clarice le ha dicho eso, él dice “no, pero es una nena inteligente”. Y yo le digo que sí, que es antimenemista, que es, ahora me doy cuenta, una manera delicada de no mandarse la parte respecto de si la nieta de una es inteligente o no, o sea, usar la afirmación del consecuente, lo que hice en el sueño es afirmar el consecuente, y con eso no digo que Clarice es inteligente, pero sé que el taxista va a pensar que sí, seguramente, porque viste cómo son las falacias, lógicamente no son argumentos válidos, pero psicológicamente son persuasivas.
Llegamos a casa de mi tía, y me bajo en Pichincha, entro al zaguán del conventillo, y veo a mi tía, mi tía estaba ahí, no sólo estaba viva, Ioli, sino que además era joven, mi tía tenía en mi sueño más o menos la edad que tendría cuando yo me mudé a Ezeiza. Y yo tenía la edad de Clarice en ese momento, siete años más o menos. Más menos que más. Mi tía se secaba las manos en el delantal, tenía puesto un delantal gris, sin pechera (ella nunca usaba con pechera), y decía “uy, qué tarde viniste”, y en lo que decía estaba el reproche de que me quedaría con ella menos tiempo del que ella hubiera querido. Detrás de ella asomaba un pie y oía al marido resoplar “¡vino nomás!”. (Recuerdo que una vez cuando fui a ver a mi tía llovía mucho, las nenas eran pequeñas, y cuando llegué él dijo “te dije que esta loca se iba a venir igual con este tiempo”. Sí, llovía demasiado, pero le había prometido a mi tía que iría ese día, y ella no tenía teléfono ni existía modo alguno de que yo le avisara que no iría.)
Lo que me movió a escribirte esta carta es que yo veía que el zaguán del conventillo era mucho más ancho, y yo sabía que yo había ensanchado el zaguán para mi tía, y no sólo el zaguán, sino todo el patio, que era largo y angosto, y en el sueño era el doble de ancho de lo que fue en la realidad antes de que demolieran todo. Tengo que ir algún día. Ahora que mi tía está muerta debería ir, Ioli. Te decía: yo había ensanchado todo el patio y el zaguán para mi tía, y lo había hecho con el soft de los Sims. Mirá vos por dónde viene a saltar la cosa, ¿no?
Y de pronto estamos en el jardín de una casa, ya no Clarice y yo, sino alguien y yo, no sé quién, y se acerca una pareja de mujeres y traen un moisés y lo colocan en el pasto, y sacan una foto y dicen “She is like our family” (Ioli, perdoná si ya te escribí esto, porque me parece que sí, o soñé que te lo escribía). ¡Mirá lo que dicen, she is like our family! Es para mearse de la risa. Yo me presento y digo: “I’m my husband’s wife”. ¿Vos te podés imaginar una frase más ridícula? Ambas frases son ridículas, ya sé, pero son ridículas por motivos diferentes. Y yo me decía en el sueño, pero estas mujeres tienen que decir eso de otra manera. Sacan una foto de la bebé, que sé que es una nena por el “she”, no por ninguna otra razón, y yo me acerco, la levanto en brazos, y esta bebé no tenía rasgos en la cara, y pienso (en el sueño) que debería quedarse conmigo, y no con estas mujeres, y de pronto empiezan a conformarse los rasgos, la nena me mira, sonríe.
Aparecen las ratas de nuevo, pregunto si han vuelto las arañas, me dicen que no, que son ratas, ¿pero son arañas transformadas?, pregunto. Me dicen una de ellas no era una rata, era una mascota (pienso: una mascota sepultada debajo de una rata, y además, la rata parece un montón de mierda).
De pronto ya no estoy en la casa anterior, sino en una más grande, en otro país. Hay mucha gente en mi casa, hay familiares, están todas mis hijas, lo sé porque oigo sus gritos, sus risas, y veo que se pelean, que bailan. (Me hace mucho mal escribir esto, Ioli, me hace llorar demasiado, están tan lejos mis hijas. Pero quiero contarte estos sueños igual). De pronto aparece una nena, tiene la piel morena, tiene rulos, me mira y me dice “La puerta está abierta”, yo la miro, la abrazo, lloro y río emocionada, y anuncio a todos, gritando: “!Ella aprendió a hablar en su idioma, ella habla español!”. La nena me mira y me dice: “¿O es 'la puerta está dorada?’” No, no, le digo llorando y abrazándola, lo dijiste perfecto, es “la puerta está cerrada”. ¿Vos te das cuenta? Parece un dislate, pero cuando desperté me quedé quieta en la cama, como te decía, tratando de atrapar el sueño por la cola, y recordé el título del libro, La Ciudad Dorada.
Estoy en otro momento en una larga mesa, la mesa es rectangular, larga, estamos cenando, o almorzando, los colores del sueño son oscuros, parece un cuadro de El Greco. Somos todas mujeres, es un banquete. Hay muchas risas. Les digo “saben qué, las mujeres tenemos derecho de ser infieles, eso está en la Biblia. Ahí dice que san José engañó a la virgen María”. Todas ríen, yo también, pero algunas me preguntan muy serias en qué parte dice eso. De pronto, se coloca a mi derecha el personaje borracho de la serie en la que trabajaba el actor que hace de Latka, cómo se llama, el actor cuya vida protagonizó Jim Carrey en Man on the moon… (podés creerlo, amo a ese hombre, tan lúcido, y no recuerdo en este momento el nombre. –Bueno…, amo a varios muertos, Freddy Mercury, Federico Moura…). La cosa es que el personaje del borracho se sienta a mi lado y me dice “¿usted está muchas horas en el chat porque es una religión?”. Yo le digo que claro que no, y él me mira como diciendo vaya mentirosa. No sé si en el sueño o ya despierta, pienso en el maestro de religión de La Ciudad Dorada.
¡Andy! ¡Andy Kaufman! Él es el actor personificado en La vida de Andy, Man on the moon en el original. Creo que el personaje del borracho es de la serie Taxi. Man on the moon en español creo que se llama La vida de Andy. Sí, la serie es Taxi y ahí el personaje de Andy Kaufman es Latka Gavras. ¿Te acordás que te conté que ese personaje se basaba en el extranjero, Baji Kimran, como él lo llamó después? ¿Vos sabías que Andy imitaba a Elvis con la música de Así habló Zaratustra abriendo su transformación del extranjero que habla mal y del cual todos ríen y que pasa a ser Elvis the Pelvis? Una vez, en una actuación, se le ocurrió saludar al público al final… uno por uno. Leíste bien. Le tomó horas. ¡Dioses! ¡Qué tipo genial! En otro lugar, una vez sacó al público afuera, con una radio o algo así en la mano, sonando música, todos en fila india detrás de él, bailando, dieron la vuelta a la manzana y entraron y siguió el espectáculo. ¿Cuál espectáculo?, dirás vos. Tenés razón. Todo era espectáculo con Andy Kaufman.
En su primera actuación, en el 75, en Saturday Night Live, cantaba la canción de Mickey Mouse, hacía el playback, es decir, en el play back lo único que hizo fue cantar una y otra vez una sola frase "Here I come to save the dayyyyyyy!". El resto del tiempo permanecía al lado del tocadiscos, quiero decir: estaba paradito como estatua, con cara de yo no fui. (Hay gente tan bella… ). Y en el Carnegie Hall, en el 79, con Tony Clifton abriendo la cosa, y al final Papá Noel dándole a todo el público galletitas y leche, y al día siguiente todos de joda en ferry, qué bárbaro fue. O era. O es. Vaya una a saber con Andy.
Ioli, son las dos de la madrugada acá. Mañana te sigo contando mi sueño.
Ps: te mando algo que escribí en el verano, y que tiene mucho que ver con Andy, aunque él esté ahí como al pasar.
Para mi papá
Café La Humedad
Letra de: Cacho Castaña
Humedad...
Llovizna y frío...
Mi aliento empaña
el vidrio azul del viejo bar.
No me pregunten si hace mucho que la espero:
un café que ya está frío y hace varios ceniceros.
Aunque sé que nunca llega
siempre que llueve voy corriendo hasta el café,
y sólo cuento con la compañía de un gato
que al cordón de mi zapato lo destroza con placer.
Café La Humedad, billar y reunión...
Sábado con trampas... ¡Qué linda función!
Yo solamente necesito agradecerte
la enseñanza de tus noches
que me alejan de la muerte.
Café La Humedad, billar y reunión...
Dominó con trampas. ¡Qué linda función!
Yo simplemente te agradezco las poesías
que la escuela de tus noches
le enseñaron a mis días.
Soledad de soltería... Son treinta
abriles ya cansados de soñar.
Por eso vuelvo hasta la esquina del boliche
a buscar la barra eterna de Gaona y Boyacá.
¡Ya son pocos los que quedan!
Vamos, muchachos, esta noche a recordar
una por una las hazañas de otros tiempos
y el recuerdo del boliche que llamamos La Humedad.
MARADONA
Maradona (larchuma Footbal Club)
Tous les mecs se dechainent
Devant la Tele
St Etienne, Bourg La Reine
Tous des encules!
Dans les gradins c'est l'enfer!
Ecoutez les supporters:
Football, football, football
Allez allez allez!
Courrez! courrez! courrez!
Allez, allez, allez!
Tapez! dans le ballon
Tapez! sur le voisin
Football football football
Football football football
Larchuma football club
Football football football
Football! larchuma football club
Santa Maradona priez pour moi (2x)
Le loto, le Calcio, Detrousseurs du Populo!
La coupe du Monde est terminee
Maradona n'etait plus lÃ
Pour proteger les Italiens!
Larchuma football club
Santa Maradona priez pour moi
L'aillier gauche va centrer
La Defense est debordee
L'avant centre est apparu
Le guardien est battu!!
Penalty! non! si!
Match nul!
Match pourri!
Santa Maradona priez pour Moi!
Football football football
Football football football
Larchuma football club!
Santa Maradona priez pour Moi!
Football football football
Football! larchuma football club!
Berlusconi, Bez et Tapie ont bien compris
Paolo Rossi! L'heure est aux choux gras...
...et aux bourreaux des Tibias
Santa Maradona, priez pour Moi!
(Mano Negra)
Mujeres y hombres
"Los hombres buscan una vedette que sepa amasar los tallarines. Porque a la hora de la verdad, la elección va por dos lados: o va por el mirón, el sexo y la pasión, o va por la ternura. Tener todo junto es bárbaro, sería magnífico
Lo que pasa es que después las minas te conocen de una forma y te quieren cambiar; se enamoran de un atorrante y a los seis meses quieren cambiar al atorrante y hacerlo casi un cura."
Cacho Castaña, ocubre 2005
Y por casa como andamos, Cacho? (y demas , del mismo genero que Cacho Castaña)
Uds. conocen un minon, y despues???
Ejem...
Fuimos los patitos feos
Crecimos inventando
historias al revés,
rompiendo una muñeca
para saber qué es,
o robando monedas
en mesas de café.
Fuimos los patitos feos
por casualidad .
Nacimos diferentes
a todos los demás.
Fuimos al colegio,
había que aprender.
Maestras, viejas brujas
con olor a papel,
trataron de enseñarnos
la importancia del tres,
la vida de algún prócer
peleando sin parar,
o cómo se acentuaba
la palabra papá.
Mientras nuestros ojos
soñaban con el mar
Seguimos estudiando.
aún sin comprender
por qué nos explicaban
que amar no estaba bien,
que el sexo era basura
para personas puras.
Nuestras mentes ardían
sin saber por qué.
Y así fuimos creciendo
hasta los dieciséis.
Bailamos con los Beatles,
cantamos Yesterday.
Aprendimos un oficio
para poder comer.
De profesión artistas
de sótanos concert.
Un piano con diez sillas,
muy poco que ofrecer.
Una canción tristona
o alegre al empezar.
¡Que tengan buenas noches.
El show va a comenzar!
Contábamos asuntos
de nuestra realidad.
Vestuarios muy baratos,
de poca calidad.
Corrientes era un sueño.
Quién iba a imaginar
que los patitos feos
podíamos llegar
a grandes escenarios,
letreros de neón
y un empresario chanta
pidiéndonos perdón
Y fue pasando el tiempo,
qué vamos a contar;
ausencias, desencuentros,
otros patitos muertos
soñando tantos sueños,
viajando a la deriva,
el hambre, la tristeza,
la pena, la sorpresa,
de ver que en otras tierras,
lejanas geografías,
ser libre no era raro
y que un pobre patito
podía ser amado.
Los patitos lindos
se fueron a bañar
y los más chiquititos
nos quisimos quedar.
Los patos más grandes
nos quisieron pegar
y, por ser distintos,
por necesidad,
nos hicimos cisnes
para poder volar.
José Tcherkaski - Alberto Favero
Adios Pampa mía
¡Adiós pampa mía!...
Me voy... Me voy a tierras extrañas
adiós, caminos que he recorrido,
ríos, montes y cañadas,
tapera donde he nacido.
Si no volvemos a vernos,
tierra querida,
quiero que sepas
que al irme dejo la vida.
¡Adiós!...
Al dejarte, pampa mía,
ojos y alma se me llenan
con el verde de tus pastos
y el temblor de las estrellas...
Con el canto de tus vientos
y el sollozar de vihuelas
que me alegraron a veces,
y otras me hicieron llorar.
¡Adiós pampa mía!...
Me voy camino de la esperanza.
Adiós, llanuras que he galopado,
sendas, lomas y quebradas,
lugares donde he soñado.
Yo he de volver a tu suelo,
cuando presienta
que mi alma escapa
como paloma hasta el cielo...
¡Adiós!...
¡Me voy, pampa mía!...
¡Adiós!...
Ivo Pelay - Mariano Mores
Charly and the chocolate's factory?
El Corralero
Tá muy malo el corralero
y allá en el potrero como viejo está
hay que ayudarlo a que muera
para que no sufra más
siempre fuiste el más certero
y por eso debes su mal aliviar.
Cómo pretenden que yo
que lo crié de potrillo
clave en su pecho un cuchillo
porque el patrón lo ordenó.
Déjelo no más pastar
no rechace mi consejo
que yo lo voy a enterrar
cuando se muera de viejo.
Junto al estero del bajo
lo encontré tendido
casi al expirar
me acerqué muy lentamente
y se lo quise explicar
pero al verlo resignado
me tembló la mano
y me puse a llorar.
Como pretenden que yo
que lo crié de potrillo
clave en su pecho un cuchillo
porque el patrón lo ordenó
Déjelo no más pastar
no rechace mi consejo
que yo lo voy a enterrar
cuando se muera de viejo.
Hernán Figueroa Reyes
